Rony

Se llamaba Rony. Su nombre no tenía detrás una gran historia, pero no le importaba porque él tampoco la tenía. Ese nombre lo eligió su amo, un viejo con tan solo 50 años que se dedicaba a recoger parte de lo que la gente abandonaba. Y así fue exactamente como se conocieron.

Lo encontró en un callejón, al lado de unos contenedores, un lunes. El viejo, el perro y una botella con un culo de ron. Y de ahí, Rony. La soledad de ambos, sumada, dió como resultado una vida compartida a modo de favor mutuo. Necesidades compartidas, consuelo de tontos, pero no de pocos. 3 años de cartones, compañeros de veladas que no se repetían y muchas botellas de ron. De ron del malo y alguna que otra vez del bueno, por compasión. 3 años que acabaron por convertir a Rony en alguien contagiado de la infelicidad de su dueño.

Un día el perro decidió revelarse. Estaba harto de los continuos gritos y malos modos del viejo. Le daba rabia que no se diera cuenta del gran favor que le estaba haciendo pasando sus días con él, formando parte de lo que tenía, de su enorme y aborrecido inventario. Rony le atacó por detrás, como hacen los que son cosiderados cobardes y traidores. Pero realmente su acción suponía poseer un gran valor pues significaba hacer daño conscientemente a la persona que 'lo había salvado' y, así, romper con unas cadenas que 3 años antes no había imaginado que le llegarían a apretar tanto.

Corrió. Corrió mucho. Y llegó a la otra parte de la ciudad sin darse casi ni cuenta. Lloraba porque, aunque muchos no lo creían, él tenía sentimientos. Se alejó y consiguió ser un poco más feliz. Era consciente de que todo lo que había aprendido con él le sirvió mucho y por eso siempre le estaría agradecido. Pero hubo una cosa que no le dijo. Nunca le pudo explicar el porqué le mordió, el porqué le abandonó. Pero claro, los perros no hablan.